• Lo Libre escafat, Perpignan, Trabucaire, 2008, 73 p.
  

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De qu’es donc la vida de cadun entre vuege e dire, dire e vuege, miraus pariers ? Es que la podèm trobar au centre de la paraula, au desir de dire, es que l’escriure l’ensarra entre sei bufs au temps cortet de l’espèra, es que, au fons, i a quauqu’un au centre dei vidas contadas, escrichas, menadas e acostadas de l’escritura ? Se’n pòt dobtar, ne devèm dobtar. Ne dobtarai totjorn, tanben de ieu meteis e deis autres, de ma vida, de ma pròpria carn, descuberta renovelada cada jorn, de l’existéncia, de la lenga, dei mots e dei linhas escrichas : un libre existís a l’auçada de sei blancs. Tot çò que se pensa, se ditz e se cònta es benlèu que lo palle rebat de çò que siam, qu’una part infima arrapada dins lo temps e l’espaci de l’òme enfugit tras lo vuege. Au centre i a degun, de signes estranhs de devinhar tras la cortina dau sens, de formas, de trèvas rendudas au silenci, de paisatges entre totei lei paisatges de landar ai pelhas dau dire. Au centre i a degun.

Qu’est donc la vie de chacun parmi le vide et la parole, la parole et le vide, miroirs identiques ? Pouvons-nous la retrouver au centre des mots, au désir de dire, l’écriture l’enserre-t-elle parmi ses souffles dans le temps écorché de l’attente, est-ce que, en toute fin, il y a quelqu’un au centre des vies vécues, écrites, emmenées et approchées de l’écriture ? On peut en douter, nous devons en douter. J’en douterai toujours, de moi-même et des autres, de ma vie, de ma propre chair, découverte renouvelée chaque jour, de l’existence, de la langue, des mots et des lignes écrites : un livre n’existe qu’à la hauteur de ses blancs. Tout ce que l’on pense, l’on dit et l’on murmure n’est peut-être que le pâle reflet de ce que nous sommes, une partie infime accrochée dans l’espace et le temps de l’homme enfui à travers le vide. Au centre, il n’y a personne, des signes étranges que l’on doit deviner à travers les rideaux du sens, des formes, des apparitions rendues au silence, des paysages parmi tous les paysages parcourus au cœur des haillons de la parole. Au centre, il n’y a personne.