(http://lauceulibre.com)

Assetada aicí, se chala dau bruch d’infèrn que l’auratge tirassa amb eu, non solament tròns e pericle, ulhauç, tot lo lampejament de l’aire, la brofoniá, l’aiga qu’ara comença de li banhar lei pès, li degotant dins tota l’esquina, sa plaça es aicí, au centre dau borrotlament dau mond, e se barra leis uelhs, la vei passar e tornar passar tota sa vida sens ges de regret, de pentiment, sens deguna dolor, foguèsse estada qu’un marrit sòmi, una chauchavièlha de la desvelhar la nuech, l’aire li mancant dins sei paumons, lei pòt nombrar lei jorns aürós e lei malastres, mai se’n chauta, aquò a pus ges d’importància ara que rèsta au cròs dau mond, a l’escota de la mudason que ne fa partida, son còs venent un d’aquelei còs sus lo planestèu, sa carn una d’aquelei carns ofèrtas a l’aflat dau temps, se mesclant a un brot d’èrba, ai gravetas, s’auçant tras lei cortinas de plueja per se delegar dins l’aiga, sabor de la tèrra, e sa sang dessenha la dralha d’un lòng riusselet que l’eternitat agotarà jamai.

Assise ici, elle se délecte du bruit d’enfer que l’orage traîne après lui, non seulement tonnerres et foudre, éclairs, toute l’illumination de l’air, la tempête, l’eau qui commence à lui mouiller les pieds, lui coulant dans le dos, sa place est ici, au centre du bouleversement du monde, et si elle ferme les yeux, elle voit défiler sans cesse toute sa vie sans aucun regret, remord, sans aucune douleur, n’eût-elle été qu’un mauvais rêve, un cauchemar qui la réveille la nuit, l’air lui manquant dans ses poumons, elle peut dénombrer les jours heureux et les malheurs, mais elle s’en moque, cela n’a plus aucune importance maintenant qu’elle demeure au creux du monde, à l’écoute de la mutation dont elle fait partie, son corps devenant un de ces corps sur le plateau, sa chair une de ces chairs offertes au souffle du temps, se mêlant à un brin d’herbe, aux cailloux, s’élevant parmi les rideaux de pluie afin de se diluer dans l’eau, saveur de la terre, et son sang dessine le sentier d’un long ruisseau que l’éternité ne tarira jamais.

Ces quatre nouvelles de Jean-Yves Casanova nous conduisent d’Irlande à la Corse, en passant par Londres et la Haute-Provence. Le ton de l’ensemble est donné par L’éternité égarée, ton proche des Dubliners de Joyce, même si le texte se préoccupe de tout autre chose. Ces quatre textes sont préoccupés par l’attente, le devenir des gens, de leurs personnalités, de leurs pensées, des corps comme des âmes, devenir qu’accompagne la fuite du temps…